Независимая радиостанция в нейтральных водах.
Господи. За что?...
Мне приснился такой сон, что до сих пор у меня трясутся руки и до сих пор я плачу, хотя уже и слезы кончились. Это ничерта не похоже на сон, все слишком реально было, слишком по-настоящему. И если оно так и есть на самом деле - ГОСПОДИ, ЗА ЧТО?!.......
Мне приснился такой сон, что до сих пор у меня трясутся руки и до сих пор я плачу, хотя уже и слезы кончились. Это ничерта не похоже на сон, все слишком реально было, слишком по-настоящему. И если оно так и есть на самом деле - ГОСПОДИ, ЗА ЧТО?!.......
upd.
О сне. Я не хочу его забыть, не-за-бу-ду. Нет.
Все началось в каком-то городе. Вернее, на его окраине. Красная кирпичная стена, бывшая раньше углом какого-то здания, обросла плющом и разнообразными надписями. Она стоит уже не на окраине города, а в небольшой роще, плавно переходящей в самый настоящий лес. Каждый день я хожу туда - чтобы оставаться в одиночестве и маяться сладким бездельем. Иногда я беру с собой корзинку с припасами для пикника. И каждый раз в этих походах я словно чего-то жду. Поворот от угла красной стены - и начинается какое-то странное предвкушение. Словно сейчас что-то произойдет.
Воскресенье.
В который раз я снова отправляюсь на эту нелепую прогулку, но на этот раз почему-то спешу так, словно опаздываю на поезд. Торопливо сгребаю бутерброды, влезаю в белое платье (а не в джинсы, это странно), и бегу.
Вот тогда-то оно и случилось, наконец. У красной стены я налетаю на кого-то, выбежавшего из-за угла. Роняю корзинку, нелепо раскинув руки падаю на землю и хнычу над разбитой коленкой и некрасиво испачканным платьем. А "налетчик" помогает встать, смущенно просит прощения, ищет подорожник для моей коленки...И он совершенно не стесняется меня касаться, как обычно стесняются все вокруг, будто я фарфоровая. Он придерживает меня за талию, помогает отряхнуть подол, а я его разглядываю, пока он так сильно занят. У него взъерошенные, коротко и стандартно стриженые темные волосы, глаза какого-то неопределенного, блекло-серого цвета, светлая кожа. Одет он в растянутый старый свитер, старенькие джинсы. Прямой нос, густые брови и вид поэта, п первый раз за неделю вылезшего из своей мансарды, и то по причине. скажем, подошедшей к концу провизии. Кстати, он тут же оправдывает это предположение, смущенно прося у меня бутерброд.
Пикник у красной стены был спонтанным. Мы баюкали мою коленку, строили гипотезы о том, что это за здание и от чего разрушилось, и с каждой прошедшей секундой я понимала, что попросту не смогу его отпустить. Ну а он и не уходил. Зато спросил меня, не боюсь ли я сидеть рядом с кладбищем. С каким, говорю, кладбищем? Он говорит, мол, ну за углом красной стены. Я говорю - там же лес. Он смеется. Говорит, нет, только небольшая роща и старое кладбище, земли из-за могил не видно. а он живет еще дальше, за ним, на частных территориях, а в город ходит очень редко, сегодня вот как раз такой день.
Я смотрю на него широкими от ужаса лазами. Все не так. не так. я прекрасно знаю этот лес, триста раз там бегала. А частных территорий дальше попросту нет. Ерзаю на месте и нетерпеливо спрашиваю, мол, как выглядит город, в который он ходит так редко? Он пожимает плечами, мол, ты же там живешь, неужели не знаешь? Небоскребы, широкие автомагистрали, пульс и ритм, музыка из каждого окна....а я бледнею, потому что - нет. По ту сторону красной стены - спальный район неприметного города совковых пятиэтажек.
Следующую неделю мы тратим на то, чтобы, взявшись за руки, осторожно заворачивать за угол красной стены - то в сторону его "мегаполиса", то в сторону моего "леса", то, если ведет он - к частным территориям, или, если я веду в обратном направлении - в скучный спальный район, утопающий в сиреневых кустах.
Я не знаю, что было между этими походами. Что вообще творилось между нами. Мне казалось, что если я отпущу его шершавую ладонь - мой мир рухнет. Я побывала у него дома, мы ели яблоки и рисовали что-то на огромном полотне. Потом долго отмывали друг друга от красок. Занятие чертовски личное, предложение на грани фола.
А потом настал очередной день, отмеченный Ожиданием. я снова чего-то ждала, и предчувствие заставляло кожу зудеть. К тому моменту мы уже поняли, что что-то не так с нашей реальностью, что на том углу красной стены преломляется целый мир, перетекает один в другой. У нас снова пикник, на том же самом месте. И мы шутим: интересно, а если, держась за руки, встать на углу стены (каждый - прижавшись к своей поверхности, но по разные стороны угла) - и расцепить руки? Неужели все полетит к чертям? Неужели правда тут какое-то колдовство замешано, или это все-таки наш топографический кретинизм? Мы решаем провести опыт, становимся к стене: он - спиной к западной части, я - к северной. И я не вижу его уже, но наши руки замком сцеплены как раз на углу этого разрушенного дома. И тут я понимаю страшное. сейчас мы расцепим руки - и все правда кончится. Он уже не будет стоять там, за уголм от меня. За углом будет только пустая дорога в спальный район, а крыши небоскребов исчезнут. Я белею, вцепляюсь в его ладонь мертвой хваткой, но какая-то невидимая сила старательно расцепляет наши пальцы. Я слышу его вскрик и слова: "Кажется, мы влипли, все пропало...эй, я люблю тебя. Не смей меня забывать, жди меня!", и сквозь слезы кричу, зная, что он уже вряд ли успеет ответить: "Скажи свое имя!!!" - а потом, не чувствуя больше его теплых пальцев, скатываюсь на землю, захлебываясь слезами, и просыпаюсь.
На прикроватном столике валяется огрызок тетрадного листа, абсолютно пустой. Тетрадь явно не из моих, у меня такой нет. Собираюсь выкинуть - и замираю...в верхнем уголке, где в ежедневниках часто пишется "дата", таким же типографским шрифтом отпечатано: remember.
Всего одно слово.
-
-
20.01.2010 в 13:24А за что это кончилось... Ну, наша реальность крайне ревностно относится к своим постоянным жителям.
-
-
20.01.2010 в 13:42-
-
20.01.2010 в 13:48-
-
20.01.2010 в 13:51"Было" - это начало, без него ничего бы "не было".) И чувств не было бы. Это тупое и злое слово - ключ к надежде и будущему. Разве нет?
-
-
20.01.2010 в 14:23Кажись сон вещий...
-
-
20.01.2010 в 14:53Это ответ всем сразу )